El 1

En la misma puerta del Parque de la Ciencias. Junto a Einstein. Una tarde de primavera.
Ese es el mío. El 1. Inconfundible.
La Cruz de Lagos. Con su camino de piedra, sus cipreses, sus tilos y su pérgola de madreselva. Cuantos paseos a la penumbra.
Ahí sube una chiquilla, corriendo por el Paseo del Violón, detrás de una pelota. Las farolas empiezan a encenderse, las golondrinas a recogerse.
La acera de Darro. Centro neurálgico, pasarela de estío. Paso por la puerta del Corte Inglés. Aquí también hay chiquillas, y no tan chiquillas, vestidas a la moda, como la mismísima Tarasca.
Cogemos para Puerta Real, en la esquina con recogidas, en la farola, el epicentro de la malafollá. Un bocadillo de habas.
A la diestra la plaza del Carmen. Con ese caballo donde antes había una peineta. Vigila los viandantes. Soporta la caló. Mira las hojas acorazonadas que dan sombra a la vejentud.
Justo encima los Reyes Católicos. Abrumados por el bullicio. Recordando cuando éramos la capital del reino. Taciturnos en el gentío, encarados a la Gran Vía, donde pasean las niñas. Bendita primavera que alarga los días y recorta las faldas.
Un semáforo en la puerta de la catedral.
Que cerquita queda calle Elvira, y a la vuelta de la esquina el triunfo. Cuantos litros a la vera de la fuente, mientras el sol dibuja sombra el suelo, mientras acariciamos la tarde, mientras le robábamos al silencio.
Sube para medicina y la avenida de Madrid donde aún la biblioteca biosanitaria desprende olor a exámenes, donde en la puerta quedan las colillas de noctámbulos estudiantes buscando el final de la noche.
Aquí me bajo yo. Ese es el mío. El 1. Inconfundible.

Icaro

¿Alguna vez te has sentido como Icaro? ¿Has sentido esa sensación de que se te derriten las alas, de que justo cuando estas a punto de tocar el sol se deshace la cera, de verte a ti mismo caer mientras el brillo se aleja? Yo si. Justo ayer. En el bar. Como siempre por culpa de una mujer.
Era todavía temprano y yo estaba solo en la barra, tomándome una cerveza fría mientras ponía en orden mis pensamientos, ensimismado, pensando en cuando los bares eran lugares clandestinos, cuando de repente apareció ella. La puerta se abrió y entre el humo apareció, subida en unos tacones negros y con un bolso de mano. Brillante, resplandeciente, tan incandescente como Rita Hayworth en “Gilda”. De manera elegante se sentó en el taburete, justo en frente mía y con un sutil gesto llamó al camarero, que inmediatamente le sirvió una piña colada. Bebía de forma discreta, a pequeños sorbos, manchando de carmín rojo el borde del vaso haciéndome sentir envidia de ese pedazo de cristal mientras, de forma distraída pero consciente de su poder de seducción, se mesaba el cabello. Yo no podía dejar de mirarla, me tenía hipnotizado, y lo peor de todo es que ella lo sabía. Era cuestión de tiempo que comenzara entre nosotros un intercambio de furtivas miradas por encima de la barra, como si de un íntimo juego de estrategia se tratara, meditando cada movimiento, sopesando cada jugada. El duelo comenzó con un lanza y esquiva, hasta que ella tuvo un desliz y a causa de un movimiento mal calculado nuestras miradas se cruzaron durante unas décimas de segundo, ínfima porción de tiempo que más bien se asemejó a la guerra de los 100 años. Rápidamente aparto los ojos y esa victoria en el primer envite me llenó de moral. A sabiendas de su desliz no le quedó más remedio que sonreírme, con la cabeza baja, con la mirada tímida. ¡Dios! ¡Con esa mirada me ganó por goleada! Esa sonrisa desprendía una luz que parecía robada de un cuadro de William Turner.
Creyendo que la victoria final sería mia hice acopio de fuerzas, di el trago definitivo a la jarra y con el pecho como un palomo me dirigí hacia ella. Ahora no recuerdo si fue exactamente así o era mi excitada imaginación, pero yo juraría que al comenzar a andar el Dj me brindó el tema “Eye of the tigre”
Dispuesto, recio, categórico, imparable…hasta que cuando un escaso metro me separaba de ella un Madelman tamaño King size apareció de la nada y con un sonoro beso marcó tajantemente su territorio.
Completamente derrotado me retiré al descanso del guerrero y recuperé mi sitio en la barra aún caliente, pensando en lo que podía haber sido y no fue, lamiéndome las heridas de la derrota y obteniendo únicamente esta mierda de historia. FIN

Resaca

Esta mañana me he despertado con resaca.

Resaca producto de la demoníaca combinación de cebada y malta. ¿Como es posible que un inocente cocktail de cereales cause tal desastre en un organismo?
En este estado semivegetativo, causado por la masiva ingesta de alcohol de anoche, mis neuronas comenzaron un trabajo por cuenta propia de recopilación y análisis existencial en términos Freudianos, llegando a innecesarias y estúpidas conclusiones. Esta resaca me ha hecho ver que me estoy haciendo viejo.
Es curioso que el rutinario ritmo diario de mi perezosa vida no me haya dejado ser consciente de semejante obviedad, y que haya tenido que ser una maldita resaca dominical la que me haya abierto los ojos a traición. Y todo se debe a que hasta esta mañana no me había dado cuenta de la relación directa existente entre el envejecimiento y el etilismo, reflejada principalmente en la disminución de la cantidad y calidad de mis resacas. Unas copas y a la mañana siguiente te sientes tan añoso como las maquetas de Ray Harryhausen....
La relación entre el alcohol y este declive puede parecer rebuscada, pero es perfectamente explicable con breves ejemplos.
Ejemplo 1. No hace mucho la asiduidad de mis citas con la barra era mucho mas habitual que ahora, incluso frecuente, sin embargo hoy día dos borracheras consecutivas se ha convertido en una quimera. Mi organismo me ha traicionado y carece de su antigua capacidad de gestión y recuperación, alargando las resacas agónicamente en el espacio y en el tiempo.
Ejemplo 2. Hubo un tiempo en el que las jumeras eran todo un acto de práctica e integración en la sociedad. Desgraciadamente en la actualidad el desarrollo de la ebriedad suele producirse en singular, hecho achacable mayormente a las responsabilidades adquiridas por mis antiguos socios de juma y por la falta de las mismas por mi parte.
Ejemplo 3. Antaño el ritual etílico solía comenzar de madrugada y prolongarse hasta horas intempestivas, incluido el alba, culminándose con los tradicionales “churros” en un banco de la plaza del pueblo. Hoy sin embargo, mis ingestas de alcohol suelen comenzar con el telediario de Matías Prats y terminar con “el larguero”. Así de breves y patéticas. Además esos churros matutinos acabarían deslizándose por mis arterias como una silente bomba de colesterol esperando el momento adecuado para estallar, lo que es a todas luces contraproducente.

Conclusión. Me hago viejo.
Y no se que parte de mi vida es mas triste, si el hecho de no haber aceptado el inexorable paso del tiempo, o que me de cuenta de ello mientras divago durante un domingo de resaca.

Amén de la estadística

Afortunadamente para la alegría y regocijo de todos los mortales en los albores de la humanidad nos fue concedido un maravilloso regalo divino a todas luces inmerecido, y que en el siglo XVIII fue bautizado para todos con el glorioso nombre de ESTADISTICA.
Para el que sea lego en el tema decir que la estadística es la pizpireta ciencia que se refiere a la recolección, estudio e interpretación de los datos obtenidos en un estudio, convirtiéndose esta en la cutícula que realmente nos hace participes del calidoscopio de la sociedad. Uno no es verdadero ciudadano hasta que forma parte de una estadística. ¡Joder, si no formas parte de una estadística no eres nadie!
El denostado valor del producto de los estudios nos confiere la identidad propia que nos difiere y a la vez nos encasilla dentro de un marco sociológico, perpetuándonos sin que nosotros lo sepamos en las páginas de la historia.
¿Pero para que demonios sirve la estadística? Dirán los necios. Esta disciplina, a pesar de su frialdad ofrece la cálida emoción de los entresijos numéricos en las cuatro virtudes del cómputo. Es la conocida como regla de las 4 C

Creatividad: La estadística es el arte de decir lo que te sale de los cojones.
Conocimiento: Si mi vecino tiene un coche y yo ninguno, ambos tenemos un coche.
Compromiso: Determinadas estadísticas hay que bajarlas (o que subirlas). Todo sea por orgullo (o por vergüenza)
Culpa: Siempre es posible echarle la culpa de algo a la estadística.

Es por lo tanto esta la rama de conocimiento más versátil y coloreada, siendo capaz de usarte al antojo y hasta sin criterio por todo tipo de individuos, sin distinción de raza, credo o condición en un alarde de universalidad conformando a todo el personal.

Lo reconozco y lo admito. Yo he sido persuadido por la estadística.

Bonus track

Estadísticas a las pertenezco:

-al 59% de los españoles que odian los espárragos
-al 37 % de la población mundial que mastica chicle de fresa
-al 3,2 % de los frikis que le gustó “La amenaza fantasma”
-al 43% de los hombres que prefieren la braga al tanga
-al 7% de los inocentones que se creen las estadísticas

Que bonita es la amnesia

Que bonita es la amnesia. Pobrecita, no la valoran.
Quizás sea la palabra más bonita del castellano y sin dudarlo la mejor de las condiciones de memoria alterada.
Con la amnesia son todo ventajas.
Con la amnesia puedes repetir. Sentir de nuevo una primera vez: el primer roce de tus labios, el primer olor de tu pelo, la primera vez que escuchamos a Frank Zappa, tu primera infidelidad…También sirve para olvidar. Para olvidar tu robo, para olvidar tus gruñidos, para olvidar que deseo tenerte. “Que canción tan bonita, la has cantado muy bien…” Bendita amnesia…
La amnesia es sentir el placer de unas neuronas que patinan, el disfrute del último recurso de unas células que estrujan la poca dopamina que les queda. Un nuevo sentimiento.
Y así me encuentro. Corriendo en círculos para encontrarme contigo y no recuerdo por qué. Ni tan siquiera me acuerdo de por qué me gusta el amarillo.
Mi pensamiento es un enredo de telaraña formada por pensamientos que cuelgan como de un árbol de navidad de forma arbitraria ¿Pero por qué en tan pocos apareces tú?
Ráfagas descoordinados de aquí para allá atravesando la soledad de una mente de recuerdos extraviados que dejan a su paso una estela con forma de interrogante. ¿Por qué te quería? ¿Por qué tu sonrisa me parece tan malévola? ¿Por qué me cautiva tanto la palabra “culo”? Enigmáticas cuestiones que bien poco me importan cuando veo por primera vez el gol de Zidane en la final de la liga de campeones. ¡¿Como es posible que no recuerde esa obra de arte?! Seguro que no me dejaste ver ese partido.
Te miro y te veo de un color ocre, como en las fotos antiguas, como si fueras de hace mucho tiempo, y aunque me mires solícita e inocente, como una princesa con vestido nuevo, no me entusiasmas. Me recuerdas a Circe, y me da miedo que me conviertas en cerdo.
Que bendición es la amnesia. Una segunda oportunidad fortuita. La cara B de un Lp inédito. El final alternativo en el DVD de extras.

Que pena que la amnesia no sea compartida. Así tú también podrías olvidarte de mí.

Arcángel

Allí estaba, como siempre, en la puerta del Edén. Solitario, eterno, impasible. Con sus alas recogidas y el mentón entre las rodillas. Un arcángel mirón que vigila la tierra con los ojos tristes, como un Gran Hermano celestial que anhela bajar. Tiene para si toda la eternidad. Una eternidad de vacío, de soledad, de perfección, de infinito. Pero el cambiaba ese infinito por otro: el de la estupidez de los hombres. Sus alas y su vida eterna a cambio del placer de una buena resaca, el disfrute de un resfriado o el agradable sabor de un beso no correspondido. Millones de años viendo desde su trono celeste el desastre, el vicio, la conjura. El quiere ser participe de esa autodestrucción. La quiere.
Pero solo tiene una eternidad de aburrimiento.
A la hora del reparto el mejor de los trabajos se lo quedaron los ángeles vengadores, pero gracias a los hombres hace centurias que estos forman cola en la puerta del INEM.
El arcángel quiere nadar entre oscuras maravillas, ser poseedor de pecados secretos que tiñan su corazón de pardo y tener una conciencia que callar y que chantajear. ¿Qué valor tiene una eternidad de aburrimiento pudiendo disfrutar de desolación y tristezas? Quiere extender sus alas, perder su corona y sangrar como Sansón. El cielo es un lugar abandonado.
Ese hijo del cielo quiere que lo liberen y lo dejen ir. Huir a la ruina de la tierra prometida. Ser una estrella de rock, escritor, director de cine de serie B o un simple vagabundo.

Le queda el resto de la eternidad para desearlo.

Peces de colores

Hubo un tiempo en el que en mi casa había una pecera. Una pequeña pecera en la que convivían dos pequeños peces de colores, que se dedicaban a nadar y nadar, de forma ordenada y correcta en un proceso de migración minimalista, y en el que a pesar de lo angosto de la pecera, no se estorbaban.
Me gustaba sentarme y mirarlos durante horas. El poder de su natación era hipnótico. Podría pasarme el día entero sentado frente a la pecera mirando embobado el movimiento translatorio de los peces sin cansarme. ¿Por qué siempre las cosas más bobas son las más magnéticas?
Pero no siempre hubo peces en mi casa. Antes hubo un tiempo en el que tenía una novia. También la miraba y me entretenía, pero no tanto como los peces. Así que un día cansado de mirarla, decidí cambiarla por dos peces de colores. Salí ganando en el cambio. Los peces también me entretienen con su rutina pero no me increpan por dejar la tapa del baño levantada. Y es curioso que cambiase una fémina por un animal que carece de palabra para denominar el género femenino.
Gracias a ese cambio descubrí mi fascinación por los peces, pero no como animal en si, sino como figuras, elementos sumergidos sujetos a un espacio circunscrito que nunca llegan a tocar el vidrio. Quizás me identifique con ellos.
Y es que aunque parezca que no, yo soy como ellos, salvo por lo de los ojos estereoscópicos claro. Atolondrado, rutinario, divago sin estorbarme con otros peces…Pero yo si toco el vidrio. Es mas, yo siempre acabo dándome de bruces con el vidrio.