tag:blogger.com,1999:blog-85171792154575116472024-03-13T14:19:41.887+01:00SULFAMIDASSulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.comBlogger157125tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-44427076652720954492017-03-15T09:11:00.001+01:002017-03-15T09:11:51.525+01:00London Calling<a href="https://4.bp.blogspot.com/-9nB5aa1_RSk/WMj2m8KQ5GI/AAAAAAAAA1o/pwhj8c3e7uk5N5FdWxVkFVlOg8JETXxHQCLcB/s1600/London%2Bcalling%2Bvol.%2BIV%2B%2B%252874%2529.JPG" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-9nB5aa1_RSk/WMj2m8KQ5GI/AAAAAAAAA1o/pwhj8c3e7uk5N5FdWxVkFVlOg8JETXxHQCLcB/s320/London%2Bcalling%2Bvol.%2BIV%2B%2B%252874%2529.JPG" width="320" height="213" /></a>
Esta imagen que a la postre sería la portada de mi libro la tomé la década pasada en un viaje a Londres. Solo experimentaba con mi cámara y así, sin proponérmelo, salió una instantánea bastante chula. No sé si con mi libro pasará igual...A lo mejor para eso también necesito un autobús que pase rápido.Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-68611874711658201052017-02-22T15:43:00.000+01:002017-02-22T15:43:44.365+01:00Nuevo libro del autor de SulfamidasEl infame autor de "Sulfamidas" publica otra novela: "Perdona que no vuelva a casa esta noche"
Historias de treintañeros, colegas, amor, emoción, aventura, rock¨n roll, etc, etc...
Una pasada. Nadie debería perdérsela. De verdad de la buena. Palabrita de niño Jesús.
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-LC4FfqgM15k/WK2jdRFZRxI/AAAAAAAAA0o/XU_2cJ7hFeU4UniEH9a3DuUF-HWzmqaywCLcB/s1600/londresf.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://3.bp.blogspot.com/-LC4FfqgM15k/WK2jdRFZRxI/AAAAAAAAA0o/XU_2cJ7hFeU4UniEH9a3DuUF-HWzmqaywCLcB/s320/londresf.jpg" width="320" height="223" /></a></div>
¡Cómpralo <a href="http://www.bubok.es/libros/250368/Perdoname-si-no-vuelvo-a-casa-esta-noche">aquí</a> antes de que se agote! (es mentira, no se agota porque es autoeditado y te lo imprimen y mandan según los que pidas)
Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-33905855910454585142012-11-25T19:54:00.001+01:002012-11-25T23:22:24.800+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-0DKufd8TPh8/ULJoewxXr7I/AAAAAAAAAo0/huszlbdWAUQ/s1600/cerrado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="239" width="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-0DKufd8TPh8/ULJoewxXr7I/AAAAAAAAAo0/huszlbdWAUQ/s320/cerrado.jpg" /></a></div>
Probablemente a nadie le importe, pero este blog se clausura.
Dado el poco movimiento del mismo y mi implicación en otros menesteres he decidido cerrar la persiana. ¿Volverá? Quién sabe. Si lo hizo Rocky Balboa todo es posible.
Eso es lo que hay.
Gracias a los han perdido su tiempo leyendo mis zarandajas.
(eso sí, el libro sigue a la venta)Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-31613411205247182802012-04-15T23:21:00.001+02:002021-07-08T23:26:22.566+02:00El particular rincón de pensar<a href="http://2.bp.blogspot.com/-fTpSyAs6hQ8/T4s8THE0SkI/AAAAAAAAAoE/fFpO217jMz4/s1600/bicivoladores2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-fTpSyAs6hQ8/T4s8THE0SkI/AAAAAAAAAoE/fFpO217jMz4/s320/bicivoladores2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5731741249773521474" /></a>
-Lo siento, pero no os la puedo dar. No lo toméis como algo personal, son convicciones morales.
-Pero por favor, no le cuesta ningún trabajo…
-Lo siento, de verdad, no me veáis como una criatura amargada de gusto acre. Son unos principios, y ojalá pudiera olvidarlos, y aunque no lo creáis os acompaña mi sentimiento de condescendencia.
-De nuevo se lo pido. No se imagina lo que puede representar para nosotros.
-Soy consciente de vuestro drama, pero no puedo ser testigo de tal desapego. Tenéis que asumir la responsabilidad de vuestros actos, porque no todo es un terreno fértil para el amor y el entusiasmo sin un efecto a tan desenfrenada causa. Sería un ser de una mezquindad detestable si pensara así y os la diera. Os digo que lo siento una vez más.
La pareja se levantó y abandonó la sala cabizbajos.
-¿Y ahora qué podemos hacer? Este tipo ha pasado de nosotros. Mamón… - resopló él
-Pues tal vez tenga razón… - pensó ella en voz alta-
-¿Cómo? Pero ¿estás loca?
-Tal vez tengamos que asumir las consecuencias de nuestros actos, y aunque las interrogaciones son vertiginosas, cargar con el peso de nuestra mala cabeza. El peso de unas contagiadas convicciones morales.
-¡Madre mía! ¡Ahora la confusión es absoluta! Tal vez vuestro pensamiento tenga una mínima justificación. Ya no sé lo que está bien o está mal, pero si sé que continuar sería una manera muy durar de pagar los pecados.
-Los pagaremos. Juntos. La existencia entera. A lo mejor esto es un don maravilloso, una demostración de amor que se materializa.
Él suspiró y calló.
El tiempo pasó y ese niño nació. Creció y fue criado con entusiasmo y devoción en el marco de esas convicciones morales que le permitieron nacer a pesar de la desesperación e ingenuidad nostálgica, gracias al apoyo de un amor entusiasta y desinteresado.
Hasta que la fatalidad le transformó, con fatales consecuencias y dejándolo en vísperas de un hundimiento inminente. La atracción oscura que lleva a la degradación convirtiéndose en la agonía de, paradójicamente, un tipo exento de convicciones morales. Tan oscuras que no reciclaba y, además, decía “amoto” y “haiga”.Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-40796621156969176062012-03-30T20:04:00.000+02:002012-03-30T20:05:35.327+02:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/-ap-gpEapTZ8/T3X1ycxfd-I/AAAAAAAAAn4/51UrKxsv9mM/s1600/sulfamidas%2Bvs%2Bcazafantasmas.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 172px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-ap-gpEapTZ8/T3X1ycxfd-I/AAAAAAAAAn4/51UrKxsv9mM/s320/sulfamidas%2Bvs%2Bcazafantasmas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5725752748337493986" /></a><br />Sulfamidas continua violando los clásicos del cine.Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-52986847074431021232012-03-02T17:49:00.000+01:002012-03-02T17:50:05.119+01:00SMS<a href="http://1.bp.blogspot.com/-JGibHP6Ncko/T1D6KWyJX5I/AAAAAAAAAns/LUHvje5owMA/s1600/colombo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 154px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-JGibHP6Ncko/T1D6KWyJX5I/AAAAAAAAAns/LUHvje5owMA/s200/colombo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5715342982954704786" /></a><br />SMS<br /><br />Y de repente ella abrió de golpe la puerta y lo abrazó<br />- ¡Cariño, por ti he vuelto! Creía que tenía claro que debía dejarte, pero tu mensaje me hizo darme cuenta de mi error:<br /> <br />" T exo d - .No pued vivir sin tus cntsts llamads de tfn ni tus celos. Añoro hasta a tu madr. Q haré ahora?Tendr q buscar mujers en los bars q me curen l alma rota :( "<br /> <br />- La verdad es que yo también te echaba de menos. Esta vez nos va a ir todo mejor…ya verás.<br /> <br />En ese momento él cayó en la cuenta de lo complicado que era expresar la ironía en un sms.Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-3157378712313703022012-02-19T23:18:00.002+01:002012-02-19T23:26:01.243+01:00Póngame una de cuarto y mitad de valor.<a href="http://4.bp.blogspot.com/-xWBXqM6GN_4/T0F2R6K5r6I/AAAAAAAAAng/gHSEXSgXv2U/s1600/n_almeria_humor-1823.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-xWBXqM6GN_4/T0F2R6K5r6I/AAAAAAAAAng/gHSEXSgXv2U/s200/n_almeria_humor-1823.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5710975852527333282" /></a><br />Siempre he tenido serios problemas para romper una relación. En realidad siempre he tenido problemas con las relaciones. Yo creo que relacionarme con gente me convierte a mí en peor persona. Asertividad que lo llaman algunos entendidos. Esto no es nuevo, y ya desde pequeño me costaba hacer frente a los demás niños del colegio. Sin ningún motivo aparente acudían a mí, y siempre en busca de provecho. Recuerdo todavía cuando al salir de la piscina mi madre me compraba un Frigodedo y mi vecinita venía corriendo a pedirme. Ella sabía con total seguridad que nunca iba a decirle que no, ya que a lo largo del verano había comprobado empíricamente mi incapacidad para negarme, así que sin hablar y con la mano temblorosa le ofrecía de mi helado, y ella, de un bocado, se comía todo el dedo. Una y otra vez se repetía la ecuación, y para mí la tarde estaba arruinada. El dedo era el culmen del frigopie. El dedo representa la Quintaesencia de los helados. Un frigopie sin dedo era para mí una entelelequia absurda. Y así continué durante el resto de mi infancia y adolescencia. Si hoy sigo aquí es debido al fracaso de la selección natural.<br />Al llegar a la universidad este tipo de problemas se agudizaron, porque al intrincado teorema había que añadirle otra x (una xx concretamente) y mis pocas expectativas por cumplir. Así, durante estos años, en los que todos me pedían apuntes que luego no me devolvían, conocí a una chica. Convencido con el tiempo de que no era para mí, intenté dejarla con un sms, para así no tener que verle la cara y sentir mi culpabilidad reflejada en sus ojos, pero no salió como esperaba, ya que me respondió con un emoticono de esos de dos puntos y un paréntesis :( y no tuve más remedio que volver con ella. <br />Al final terminó dejándome, como lo hicieron todas las siguientes. Solo tenían que percatarse de mi actitud pusilánime. Era lamentable, pero funcionaba. Para mí es muy fácil ser al que dejan, quedas libre de culpas y acabas siendo un héroe romántico.<br />Pero con esta chica eso no funcionaba, incluso creo que eso la atraía, así que tuve que tomar la iniciativa, y como sabía que no podría enfrentarme a ella me inventaría una mentira, cosa que me sería difícil porque siempre he nadado en el autoengaño.<br /><br />-Cariño, creo que deberíamos dejarlo… Me han traslado a Alaska, así, de repente, y ya sabes lo complicadas que son las relaciones a distancia….<br />-No me importa. El frío es bueno para el cutis y los pingüinos son mi animal preferido.<br />-Si…pero es que ahora mismo me encuentro en un momento complicado y …<br />-Sabes que soy buena resolviendo sudokus y crucigramas.<br />-…tengo que encontrarme a mi mismo…<br />-Te dejo mi brújula<br />-Creo que soy gay…<br />-No me importa…<br /><br />Nada funciona, así que solo podía tomar medidas desesperadas.<br /><br />-El médico me ha dicho que me quedan dos meses de vida, y no quiero hacerte sufrir con una tragedia de esas proporciones, así que…<br />-¡A mí también! ¡Pasaremos nuestro últimos días juntos, mi amor…!<br /><br /><br />Pensé que ninguna excusa le valía, y que si la pobre iba a fallecer, quién era yo para darle ese disgusto,total, por un par de meses más…<br />Desde entonces han pasado dos años. Empiezo a sospechar que me engañaba…<br />El plan fue un error, como lo fue pensar que la temperatura no sería tan extrema en Alaska.Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-38876941744084719392012-01-26T13:23:00.002+01:002012-01-26T13:44:29.338+01:00Toma reinicio<a href="http://3.bp.blogspot.com/-PCLoK3fFJS8/TyFKn6ZEy_I/AAAAAAAAAnY/qtB1P6rxseM/s1600/magdalena%2Bcopia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-PCLoK3fFJS8/TyFKn6ZEy_I/AAAAAAAAAnY/qtB1P6rxseM/s200/magdalena%2Bcopia.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5701920652777540594" /></a><br />El prólogo de esta historia me incluye a mí, una baqueta en un sitio extraño y un velatorio. <br />El prólogo lleva a la historia, que incluye una magdalena.<br />Yo soy la magdalena. <br />El karma me reencarnó en magdalena.<br />Estaba muerto, y la hora me llegó a deshora, sin remedio alguno se hizo un agujero en mi biografía, sin avisar, por delante o por atrás, en lenta inmovilidad que me atenazó. Creía que solo tenía una faringitis y que padecía de antigravedad, hasta que vi la luz. Al principio se apareció tenue como un candil, pero pronto se convirtió ante mí en con un esplendor cegador, tan brillante que casi me pone celoso, y desde ella, una voz aterciopelada me llamaba.<br />Pero siguiendo esa voz no había un paraíso, una verja con San Pedro recibiéndome, ni tan siquiera un barquero huraño con la mano estirada. Esa luz solo me llevaba a una cocina, y yo era la magdalena que acababan de sacar de la bolsa. Alguien no había rogado lo suficiente por mi alma.<br />Todo tiene una causa-efecto, y hubiera sido interesante conocer el punto de vista, sobre todo estético, de la intención de mi reconversión a fenómeno de repostería. Y no es que renegase de mi recién adquirido tórax marrón, pero la desagradable conversión a algo con tan mínima cohesión como la que tiene un cuerpo formado por migas, puede ser considerada a la hora de recolocar un alma como un desastre de negociación. Eso si, no se le puede tachar de poco original al que tuvo la idea. Aunque en realidad no conozco a nadie que se haya reencarnado, así que a lo mejor esta es la norma y en la rueda del karma todos tenemos una etapa de magdalena.<br />De todas maneras ya da igual, solo me queda el resto de mi vida para llorar como una magdalena. Pero ¿por qué dicen eso, si como magdalena carezco de glándulas lacrimales? ¿Y cuanto es la vida media de una magdalena? Tendré que soportar durante ese tiempo que me llamen “madalena” y “escriban magdalena” ¿quién rige el destino de una realidad tan loca? ¿por qué las normas de la reencarnación son tan arbitrarias y estúpidas?<br />Pero poco me duraron las dudas. El niño con hambre entró en la cocina, revolviéndolo todo como un huracán con ortodoncia, buscando algo de lo que dejar muestra en su aparato. Y fue cuando me vio. El era un niño de diez años que acababa de salir del colegio, y yo una apetecible magdalena solitaria en una encimera. Era una víctima en potencia de un hambre desaforada.<br />Me cogió con sus sucias manos y me miró, y en ese momento comprendí que iba a morir de nuevo, sin vivir haciéndolo bien. En realidad en una escueta vida en la que no había podido ni plantearme el no hacerlo. Tal vez podía acumulado buen karma para redimirme, apadrinando niños o plantando árboles. De hacerlo, hubiera plantado robles, son mis preferidos, y su manera es muy buena. Y si hubiera plantado muchos lo mismo hubiese acabado con el cambio climático. O quizás, puestos a hacer cosas importantes hubiera investigado hasta conseguir clonar unicornios, extintos desde Dios sabe cuando. Y en ese momento, cuando te pica y no te puedes arrascar es cuando te das cuenta de que no tienes brazos con lo que hacerlo y recuerdas las limitaciones de tu nuevo estado, y de que así, ni árboles, ni unicornios, ni gaitas. Que manera de desperdiciar mi tiempo. Mi último tiempo. Si pudiera pararlo y aprovecharlo mejor…Aprovecharlo mejor, que estupidez, si pudiera parar el tiempo lo usaría para cometer crímenes y fechorías con ánimo de lucro…. Ahora lo comprendo todo. Son ese tipo de pensamientos los que me condenaron a reencarne en postre. <br />Aunque si hubieran dado la oportunidad de escoger en que reencarnarme no sé lo que hubiera elegido. Tampoco conozco las bases y condiciones, y si forzosamente hay que reencarnarse en alimento o si también puedes reencarnarte en animal o cosa. Hubiera sido interesante probar a relacionarse de distintas manera antes de elegir, pero yo creo que seguramente hubiera dudado entre reencarnarme en medusa, Koala o Polly Jean Harvey. No es una decisión que se pueda tomar a la ligera, porque luego no dejarán cambiar. La vida está llena de personas ridículas y siempre me ha dado miedo ser una de ella. Claro, todo sería más fácil si supieses las instrucciones, porque tampoco sé si el número de reencarnaciones está limitado, como las vidas extras de un videojuego, o si lo de reencarnarse no tiene nada que ver con tus acciones, si no que se trata del premio de un sorteo en el que te obligan a participar. <br />En cualquier caso, poco me queda que elucubrar, pues el fin se acerca a mí en forma de breve digestión, y después del mordisco desapareceré en una elipsis temporal, así que antes de eso solo me queda disfrutar del breve tiempo que tuve forma de pecho. Que no digan que no hee sido siempre un sentimental, hasta el último bocado.Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-14354749662677497612012-01-14T20:16:00.004+01:002012-01-14T21:32:34.149+01:00Amín<a href="http://2.bp.blogspot.com/-63fVEcHu-_k/TxHU-KHmhQI/AAAAAAAAAnI/z6wgEGvR5c4/s1600/minas_antipersonas.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 151px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-63fVEcHu-_k/TxHU-KHmhQI/AAAAAAAAAnI/z6wgEGvR5c4/s200/minas_antipersonas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5697569167933605122" /></a><br /><br />Esa tarde Amín caminaba tranquilo bajo el sol. Tan tranquilo como se puede caminar por el árido terreno cuando tu país está en guerra desde que se llevaban las hombreras, pero cuando te has criado entre bombas y disparos el sonido de los helicópteros no te parece nada extraordinario, e incluso no eres consciente de ello, y piensas en cosas más importante, como por ejemplo en que será más rápido, si una gaviota o una paloma.<br />Ensimismado, Amín se detuvo a mirar cuán alto estaba el sol, pensando como de larga debería ser una cuerda que cayese desde su superficie hasta la tierra, cuando de repente oyó una voz que salia de entre las paredes derribadas:<br />-“stop!!” “don´t move!” <br />Amín miró sorprendido en esa dirección. Pudo comprenderlo gracias al poco inglés que sabía, cuando de entre los escombros apareció un soldado. Era uno de esos Cascos Azules que de vez en cuando les daban arroz y con los que se hacían fotos que luego intercambiaban (era lo más parecido a los cromos de la liga que podían tener)<br />-“don´t move, don´t move!!” repetía, mientras con la camisa se secaba el sudor de la frente.<br />- “There is a bomb…”<br />El pobre Amín se había parado justo encima de una mina abandonada. No podía creerlo. En la inmensidad de la llanura, en una zona donde no dejaban de transitar carros y personas, y a él no se le ocurre otra cosa que plantarse encima de una mina abandona.<br />- “be quiet. I´ll bring help…” Y el tipo del casco azul se dio la vuelta y empezó a parlotear, haciendo aspavientos con su walkie.<br />Amín suspiró resignado. <br />Se puso a pensar en otras cosas, como si ignorando a la mina esta fuera a desaparecer de allí, cuando el ruido de un convoy de coches del ejército lo arrancó de sus pensamientos, cosa que francamente le molestó, pues se estaba imaginando a si mismo con bigote. <br />Del convoy comenzaran a bajarse soldados en perfecto orden y comenzaron a ordenarse alrededor de él. Unos montaron una especie de barriada, otros desalojaron a los curiosos, dos señores con gafas empezaron a sacar un muestrario de herramientas al lado suya. Le resultaba curioso ver como las armaban. Siempre le habían gustado los mecanos, pero no pudo terminar de verlos. Una chica empezó a ponerle maquillaje y arreglarlo. Perfectamente despeinado. Según parecía iban a sacarlo en las noticias y tenía que lucir en pantalla<br />Comenzaba a gustarle la situación.<br />Delante de él una reportera, a la que se le marcaba el tanga, comenzó a transmitir en directo la entrañable desdicha de un niño somalí que tuvo el infortunio de pararse sobre una mina antipersona. Amín se dio cuenta de las posibilidades financieras que el amarillismo le podía proporcionar, y colaboró aumentando el drama de la situación poniendo la cara más compungida que pudo improvisar.<br />A pesar de los intentos de los Cascos Azules cada vez había más curiosos alrededor, mirando desde sus balcones y colándose entre los escombros. Vecinos que nunca le habían saludado, e incluso otros niños que no le caían bien se acercaban por allí. Cuando la reportera sexi terminó su retransmisión otros soldados llegaron agasajándole con zumos, caramelos y haciéndole aire con una vieja carpeta. Se sentía como una estrella. Se imaginaba como lo entrevistarían en programas de televisión. Su cara en la vallas publicitarias anunciado leche con un bigote blanco sobre el labio y saliendo de gira con U2. El momento era mágico, los cuidados unidireccionales, cuando de repente el técnico que revisaba la mina arrojó sus herramientas al suelo y moviendo los brazos empezó a gritar.<br />“it´s not dangerous! Is broken! Come back home, guys!”<br /><br />La gente comenzó a dispersarse, los soldados a recoger los bártulos. La reportera del tanga se arregló la falda y se encendió un cigarro, mientras su compañero guardaba las cámaras. Su momento de gloria había acabado.<br />Todos los visitantes se fueron por donde habían vuelto y los curiosos, que antes aparecían en todos los rincones, volvieron al amparo de sus hogares para protegerse del sol vespertino.<br />Amín no se fue a casa. Se quedó quieto sobre la mina hasta que cayó la noche, contrariado, porque nunca había salido en un fotograma de nada y la sensación le gustaba. <br />Se sentía raro. Estaba triste, como una piñata rota en el suelo y con un arco en el entrecejo, con ganas de beber como un bellaco y mentir como un cosaco.<br />No lo sabía, pero esa es la sensación que tenían todos los niños prodigio olvidadosSulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-88639575076260135692012-01-12T13:11:00.000+01:002012-01-12T13:12:44.708+01:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/-e1pTWbIMp30/Tw7ONY9QcCI/AAAAAAAAAmw/6UdwO9JgNKg/s1600/optimus%2Bcopia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 285px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-e1pTWbIMp30/Tw7ONY9QcCI/AAAAAAAAAmw/6UdwO9JgNKg/s320/optimus%2Bcopia.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5696717308103258146" /></a>Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-60274564283038101402012-01-08T19:44:00.002+01:002012-01-08T19:50:46.291+01:00Mensaje de Navidad<a href="http://1.bp.blogspot.com/-NPJ_jMyjNcA/TwnkHVhc9iI/AAAAAAAAAmk/-6U2-78MkJw/s1600/1293193779361%2Bcopia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 143px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-NPJ_jMyjNcA/TwnkHVhc9iI/AAAAAAAAAmk/-6U2-78MkJw/s200/1293193779361%2Bcopia.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5695334018474374690" /></a><br /><br /><span style="font-style:italic;">Exclusiva; el equipo de investigación de <a href="http://www.facebook.com/pages/Sulfamidas/211534582220714">Sulfamidas</a> se ha hecho con una copia del discurso real de Nochebuena. Aquí está.</span><br /><br />Desgraciadamente, y a pesar de mis esfuerzos, aún no he conseguido dominar las magnitudes físicas, y es por eso que los acontecimientos transcurren ajenos a mi voluntad, dándose el año la vuelta como si fuera reversible y volviendo a ser de nuevo Navidad. La gente aprovecha estas entrañables fechas (entrañables de entrañas) para celebrar el nacimiento del niño Dios. A mí siempre me ha gustado más celebrar que un 25 de diciembre, el pretendiente carlista al trono de España, Carlos María Isidro de Borbón, conde de Molina e infante de España, fue coronado como Carlos VII. Siempre me ha parecido más emocionante. En cualquier caso, como todos los años, aprovecho para felicitaros, es cosa vuestra decidid por qué.<br /> Durante estos días, el croma de la vida cambia de los otoñales tonos ocres al de los luminescentes colores de los escaparates y las juguetonas bufandas de lana que acarician los gaznates, mientras que en las casas comienzan a montar el portal de belén o los árboles de Navidad. En mi caso yo vivo todo el año con el árbol de Navidad y aprovecho estas fechas para desmontarlo. Llega esa época inspiradora para la bondad y las buenas acciones, en la que los niños miran confundidos los anuncios de juguetes y sus padres suspiran por el premio Gordo. Si la regla del equilibrio cósmico se cumple debería tocarme a mí este año, que entre ojos operados y yernos...<br /> Empaparos de ambiente navideño. Comed turrón y haced maratones de películas navideñas. Mis sugerencias: Solo en casa 1 y 2, los gremlins y un padre en apuros.<br /> Vuestra familia se reúne a la hora de la pitanza, mientras que en la tele veis mi discurso <span style="font-style:italic;">copy paste</span> anual, (soy tela de campechano), y os resumo el año como si no hubiéramos estado allí. Nos ponemos elegantes y usamos gorros que eliminan todo el barniz de respetabilidad. Los salones se llenan de sonidos. De sonidos de madres quejándose, de abuelos con anécdotas inagotables, de champanes que se escapan con la nariz y de las ganas de cotillón. Huid de los cotillones, hacedme caso. Se de buena tinta que los inventó el mismo tipo que inventó la regla y las galletas del Facebook. Bailas con alegría y soplas el matasuegras hasta que una chica guapa aparece delante de ti. Abres los ojos sorprendido, cada vez más y más, hasta que se te acaban juntando y te conviertes en un cíclope. Es mentira. Ella no es tan guapa. Es posible que ella no sea mujer. Es el alcohol que mira por ti.<br /> Aunque creáis que no tenéis remedio haced deseo de enmienda y pensad en vuestro buen propósito para el 2012. El mío es que nombren a Chiquito de la Calzada como Académico de la lengua.<br /> Pero sobre todo, seguid siendo de los Reyes Magos y pasad de Papa Noel.<br /><br />El ReySulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-56199770369996290112011-11-26T12:22:00.003+01:002011-11-27T19:44:10.335+01:00Al final del camino de baldosas amarillas te encuentras con lo que todo el mundo sabe menos tú<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-ogtUT5azDdk/TtDL92fFOSI/AAAAAAAAAmY/BNNvR-hsgPw/s1600/imgthe%2Bwizard%2Bof%2Boz4.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-ogtUT5azDdk/TtDL92fFOSI/AAAAAAAAAmY/BNNvR-hsgPw/s200/imgthe%2Bwizard%2Bof%2Boz4.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5679263393572534562" /></a><br />Esta historia sucedió hace algunos años. Yo por aquellos entonces jugaba en el Manchester United. Era la época post Beckam, y faltos de un nuevo ídolo me erigí como nuevo fetiche para los hooligans de la ciudad de Ian Curtis. Vendía una cantidad absurda de camisetas y puse de moda la barba en el Reino Unido, aunque como los ingleses son blancuzcos a ninguno le quedaba bien. <br />Aquel día jugábamos el derbi local contra el City, y durante el trascurso del partido, en una internada por la banda sufrí un encontronazo con un defensa, quedando tendido sobre el césped. Los servicios de asistencia entraron a trote cochinero en el campo, y temiendo por una lesión de su gran estrella me sacaron en camilla del terreno de juego, cuando Beyoncé, que era una gran admiradora mía y que estaba en el estadio viendo el partido aprovechando un hueco que se le quedaba entre concierto y concierto, bajó al vestuario a interesarse por mí. De pronto, mientras recibía arrumacos de la cantante azabache, de su ombligo salió un vórtice espacio-temporal, porque como todo el mundo sabe el ombligo de Beyoncé es el centro del universo y contiene un portal interdimensional, que me absorbió transportándome a la tierra de Oz. Obviaré los pormenores del viaje pues se trataba del típico viaje interdimensional, con su ingravidez, su fondo psicotrópico y sus relojes y ecuaciones flotantes.<br />El extremo del portal me vomitó sobre el camino de baldosas amarillas dejándome boca arriba y desorientado a la vez que tres cabezas asomaron en los vértices de mi plano visual.<br />-Sepa usted que a la Primera Dama, la Sra. Bruja del Norte, no le gusta que haya tipos con barba tirados sobre el camino de baldosas amarillas, así que le sugiero que se levante, si no le apetece acabar empalado en medio de un campo de girasoles.<br />-Er…gracias por el consejo – no daba crédito a lo que veía – <br />-Permítame que nos presente: este es el Sr. León, el caballero resplandeciente es el Sr. Hombre de hojalata y yo soy el Sr. Espantapájaros.<br />-Mucho gusto…, yo me llamo Caronte.<br />- Encantado de conocerle Sr. Caronte. Permítame la indiscreción pero, ¿qué hacía tirado sobre el camino?<br />-Pues no lo se…Yo estaba jugando un partido bastante lejos de aquí y de repente aparecí tirado sobre esta moqueta dorada. Vaya decorador con mal gusto, por cierto.<br />-Ya entiendo. Es usted otro de esos que viaja entre dimensiones. A mí siempre me pareció más entretenido viajar en el tiempo que viajar entre dimensiones, pero esto es como todo. Hay quien es de Lennon y quien es de McCarney. De todas formas entiendo por su cara que está bastante perdido. Nosotros vamos de camino a ver al Mago de Oz, un excéntrico tipo amigo del muñeco del monopoly que vive pasadas las montañas y que puede conceder cualquier deseo. Acompáñenos y tal vez pueda pagarle un puente aéreo a su casa, aunque es probable que le pida tu ropa interior a cambio. Fetichismo pudoroso.<br /><br />La opción no era tan mala como podía parecer. Ese extraño tipo, el Juan Tamariz de un mundo edulcorado, podría devolverme a casa a cambio de mi ropa interior usada. Y a lo mejor ni la aceptaba, pues la adornaba un accidente intestinal de importantes dimensiones (el susto por el viaje y tal). Además, debía volver a mi mundo como fuese. Si no, la gente no me vería, y si no me veía me olvidaría y si me olvidaba es como si no existiese. Un silogismo que me condenaba a la desaparición, y entonces se acabaron la guitarra, las magdalenas metáfísicas y las pelis de Bigas Luna.<br />Y así los tres engendros y yo emprendimos camino hasta la consulta del citado mago. Un viaje excitante lleno de aventuras y aceitunas rellenas, sin contar con el conflicto con la MGM por el uso de la marca “Wizard of Oz”, pero pasaré directamente al momento en el que vemos al susodicho Mago, dejando los vericuetos del camino para otro capítulo. Una historia con saltos temporales y perífrasis artísticas, como si esto fuera Pulp Fiction.<br />Por fin llegamos a nuestro destino, un lugar que parecía una mezcla entre una consulta de un otorrino y una ferretería new age, y cogimos número colocándonos en la cola. Era larga, pero nada te sorprende cuando has estado en la del paro.<br />Uno a uno fueron desfilando los integrantes de la cola ante el la presencia del mago hasta que después de unas horas nos llegó nuestro turno. El primero en entrar fue León.<br />-Buenos días. Formule su deseo y rapidíto, que hay demora.<br />-…ehh, pues verá, yo es quería unas manos de verdad. Bonitas y gráciles. Es que esta están llenas de enormes dedos y no puedo cumplir mi verdadero sueño: tocar la flauta travesera.<br />-¡Concedido! –Y sus torpes garras se cayeron, creciendo unas estilizadas manos con la manicura francesa hecha en su lugar. León salió de la sala dando pequeños saltos mientras simulaba tocar una flauta invisible.<br />-¡Siguiente!<br /><br /> Espantapájaros fue el siguiente en entrar.<br /><br />-A ver, tú qué<br />-…Yo…Me da vergüenza decirlo, pero es que hace tiempo que los pájaros me perdieron el respeto y ya no se asustan, es más se burlan de mi como hacían los demás espantapájaros en la escuela. <br />-¡Aquí tienes, piltrafilla!- Varios estruendos atravesaron la sala.<br />-Perdone ¿pero… eso qué es?<br />-Esto es una mágnum 44. Y ya sé lo que estás pensando: si disparé las seis balas o sólo cinco. La verdad, con todo este ajetreo yo también he perdido la cuenta, pero dado que esto es el mejor revolver del mundo, capaz de volarte los sesos de un tiro, no crees que deberías pensar que eres afortunado ¿Verdad que sí, vago? – Espantapájaros no daba crédito- ¡Toma panoli!¡A ver que pajarito se ríe ahora!<br /><br />El feliz hombre de paja abandonó la estancia<br />Hombre de hojalata dio un paso al frente.<br /><br />-Bueno C3PO, qué pides tú<br />-Verá Sr. Mago, yo que siempre he querido, lo que de verdad he anhelado es un escroto.<br />-Sin problemas latas. Aquí tienes el del toro de Osborne que había en la M30. ¡Vamos otro pedigüeño!<br /><br /><br /> Y mientras un orgulloso Hombre de hojalata salía de la sala acariciándose los nuevos testículos, entré yo, y como parecía que era verdad que ese tipo concedía los deseos, por raros y retorcidos que fueran, decidí cambiar mi petición en el último momento. El hogar podía esperar.<br /><br />-Bueno, barbitas, a usted que tripa se le ha roto.<br />Estaba nervioso, y no sé si volvería a casa, pero ese deseo es lo que de verdad quería….<br />-¡Habla, diantres, que tengo cita para un masaje libanés!<br />-Pues mire usted, es que nunca he tenido novia y…<br />-Y quieres una ¿verdad? ¿De que tipo? ¿Una a lo Megan Fox?¿Tal vez te vayan las tipo Jessica Alba?...Espera, que tú tienes cara de vicioso…seguro que quieres una Chus Lampreave…<br />-¡No,no…!Si he he estado con muchas mujeres. Verá, es que…yo que hace poco he empezado a salir con una chica y me gustaría…me gustaría….<br />-¡Por Crom!¡Hable!<br />-Pues verá…que me gustaría poder entenderla..<br />-….ummmh. Lo siento es lo único que no se puede hacer, haberlo pensado antes ¡Siguiente!Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-86030323051380182242011-08-09T22:52:00.003+02:002011-08-09T22:59:21.375+02:00El porqué no debes tirarle los tejos a esa pelirroja operada de tu oficina.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-t6h7vpThNg0/TkGe2D6GsqI/AAAAAAAAAmQ/UN8Xm8RgKE4/s1600/jessica-rabbit.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 174px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-t6h7vpThNg0/TkGe2D6GsqI/AAAAAAAAAmQ/UN8Xm8RgKE4/s200/jessica-rabbit.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5638962860043711138" /></a>
<br />Dentro de toda la sabiduría paterna transmitida a lo largo de generaciones por parte de los progenitores se encuentra un dogma acuñado por mi padre, un señor con bigote, que se encuentra por encima del resto de enseñanzas espirituales y que puede resumirse en una sencilla oración: Donde tengas la olla no metas la polla.
<br />Tan prosaico verso es el resumen de un conjunto de lapidarios consejos y la punta de lanza de toda una forma de vida.
<br />Con esta sentencia mi estimado padre venia a resaltar el cuidado con el que se deben tratar las relaciones interpersonales con miembros del sexo opuesto, siempre desde las connotaciones de conquista vaginal. Hay que navegar con celo por los procelosos mares del arborecer sexual profesional.
<br />Emprender una relación siempre es una arriesgada empresa, pero el riesgo se multiplica exponencialmente cuando se trata de compañeros de trabajo. El motivo es bien sencillo. Las XX son un subgénero más evolucionado dentro de la raza humana, mientras que los XY adolecemos de ser las más simples criaturas de la creación que funcionamos a través de pequeños estímulos. A ellas la naturaleza las convirtió en feroces criaturas con un intrincado laberinto genético. Las relaciones entre humanos son complicadas por definición, y si a ello le añadimos la posibilidad de continuar con reproches laborales en el hogar y viceversa el producto de la ecuación es a todas luces desalentador.
<br />Pero esta máxima no solo se aplica a la búsqueda de la madre de tus hijos. En relaciones puramente lúdicas la complejidad también se multiplica. En estos casos el nivel de perfección al que se tiene que llevar el acto implica un importante estrés postraumático. Además, en el caso de no satisfacer correctamente a la fémina esta información se extenderá rápida como la pólvora entre el resto de compañeras. Las miradas de escarnio y desaprobación serán una constante en tu vida.
<br />Tal vez debería haber dejado de ser un rebelde adolescente a mis treinta años y haberle hecho más caso a mi padre. Solo tal vez...
<br />
<br /><span style="font-style:italic;">Nota: Entrada reciclada de un capítulo de Sulfamidas. Si,y qué. Es verano. La tele repone programas, la radio repone conciertos, los periódicos reponen las mismas noticias de todos los veranos, ¿por qué voy a ser yo menos?</span>Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-15163631134840907402011-07-12T11:13:00.002+02:002011-07-12T11:16:08.173+02:00El coito te nubla<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-xQwFCrtF9_w/ThwQkauGrXI/AAAAAAAAAmI/pLFekCHHYh0/s1600/Laparcaesunamujer.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-xQwFCrtF9_w/ThwQkauGrXI/AAAAAAAAAmI/pLFekCHHYh0/s200/Laparcaesunamujer.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5628391852140309874" /></a><br /><br />A veces en la vida, hay momentos en los que miras a los ojos a la muerte. Una mañana ventosa que te juega una mala pasada, tal vez un barrote de bronce puesto en mal sitio. Azares que te ponen la noche boca arriba y te dejan en frente de la mujer de la guadaña. A mí eso me pasó hace pocas noches, en un bar de mi barrio. Y no estaba soñando.<br />Era mediodía, y como de costumbre entré para cumplir con la rutina. Esa cerveza que algunos llaman el aperitivo, y que prepara el fondo del estómago para el almuerzo. Un poco perezoso me senté en la barra, en mi sitio y habitual, y cogí el Marca, cuando levanté la cabeza y la vi. Justo enfrente mía, en el otro extremo de la madera iluminada por un rayo que se escapaba entre las cortinas. Vestía de negro azabache y tenía dos ojos rojos de difícil descripción, y con suavidad le sacaba brillo a la hoja de la guadaña con un trapo de noble textura. Inevitablemente me quedé embobado mirándola, supongo que debido a que nunca había visto a un famoso, y lo debí de hacer con tan poca discreción que se dio cuenta. Nervioso, me hice el despistado, colocando palabras al azar en el crucigrama del diario, pero con una mirada de soslayo me di cuenta de que me sonreía. Esa sonrisa me llenó de confusión. Realmente no la esperaba. Estábamos hablando de la muerte, y, francamente, aunque era realmente atractiva no dejaba de ser la muerte. Quizás fuera el agradable recorrido de su sonrisa, o a lo mejor mi necrófila curiosidad, el caso es que decidí levantarme a invitarla a tomar algo. Pensé que no podía ser peor que mis relaciones anteriores.<br />Me senté junto a ella teniendo un cruce de sensaciones embotadas y levanté la mano para pedir, pero me di cuenta de que el camarero estaba muerto. Yo mismo puse un par de cervezas y comenzamos a hablar. Al principio algo incómodos, pero relajándonos un poco más con cada copa. Me encantaba su compañía y me hacía reir con sus historias de una rutina lamentable pero necesaria. Teníamos mucho en común. Ella también era una solitaria. De hecho me contó que solo había tenido un compañero. La sustituyó unas vacaciones pero lo tuvo que despedir. No hacía bien su trabajo y los muertos caminaban sobre la tierra. Fue por su culpa lo del último Apocalipsis zombi. <br />Hablamos sobre nuestras ilusiones y esperanzas, compartimos nuestro amor por los caracoles y confesamos nuestros miedos. Me contó sus intimidades y me dijo que lo que más le había costado matar era la duda y que odiaba los gatos porque tenían 7 vidas.<br />Juntamos el día con la noche, con la incredulidad del incierto amor que estaba empezando a florecer, suspirando de felicidad y viendo el sol perezoso desaparecer entre los edificios cuando una intangible fuerza nos obligó a fundir nuestros labios como en el final de una comedia romántica.<br />Pero no todo es perfecto. Olvidé un pequeño detalle. Lo que pasa cuando tocas a La Muerte es que te mueres. Y si la besas te mueres también. Así que, por culpa de ese furtivo amor, cambié de una imbécil vida fracasada a una no vida imbécil fracasada…Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-67353346669354631202011-07-05T12:46:00.002+02:002011-07-05T12:48:56.660+02:00Mis hombrecitos pueden con 20 marines y 100 cocineros<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-MHkfcNBXdls/ThLsEL0JA7I/AAAAAAAAAmA/2_uN9mVx8tg/s1600/el_hombrecito_galleta1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 149px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-MHkfcNBXdls/ThLsEL0JA7I/AAAAAAAAAmA/2_uN9mVx8tg/s200/el_hombrecito_galleta1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625818441174287282" /></a><br />La vida es un camino en el que se coleccionan momentos humillantes. Es como una especie de requisito para que te den el carné de persona. El primero que recuerdo fue cuando en párvulos olvidé vestirme y fui a clase en pijama. No hay nada tan cruel como un niño. Aún oigo las risas por la noche. Este momento fue contemporáneo a cuando mi madre y sus amigas llegaron a casa y me pillaron maquillado y travestido. No era nada perverso, simplemente una apuesta. Aquel fue un mal año.<br />Y así entre humillación y humillación uno va creciendo, hasta que llegó el peor momento de mi vida: El otro día cuando tuve un gatillazo. Fue un momento terrible que espero que no vuelva a repetirse. Los pedazos de mi autoestima aún salen cuando barro.<br />Todos los hombres somos conscientes de que las mujeres nos someten a un examen continuo. Un profundo análisis de nuestras habilidades como amantes donde tomarán nota de cualquier defecto que tengamos. Minuciosa investigación de artes amatorias donde esperan con ansia un desliz en la forma o en el fondo. Y todo para poder reunirse junto con más representantes del género y poner a parir a sus exnovios: que si tal era eyaculador precoz, que si cual besaba con demasiada lengua, que si el otro sudaba demasiado.... Una perfecta disección con saña de la coyunda.<br />Pues allí estaba yo el día de marras, acometiendo el coito, sin poder dejar de pensar en el sibilino estudio del que estaba siendo objeto, imaginando a futuras novias tomando nota y a familiares y amigas suyas reunidas comentando la jugada tomando un té, mientras yo me esforzaba y trataba de consumar el acto con precisión milimétrica. Casi podía escuchar los lápices garabatear en la libretita.<br />Fue inevitable, tanta presión me pudo y mi instrumento falló. Suerte que esa vez también estaba haciendo el amor conmigo mismo.<br />Sin duda un momento terrible. Nunca creí que pasaría pero esto superó incluso al momento de mi muerte, cuando me bajé del caballo y me bañé sin quitarme la armadura. Irremediablemente me ahogué.Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-61749006704594077862011-06-12T12:36:00.002+02:002011-06-12T12:36:54.988+02:00La chica de antimateria.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-szU8YU7HKx8/TfSWwBUOLnI/AAAAAAAAAl4/0Ozeha0KuYk/s1600/antimateria.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 79px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-szU8YU7HKx8/TfSWwBUOLnI/AAAAAAAAAl4/0Ozeha0KuYk/s200/antimateria.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5617280386968989298" /></a><br /> Cuando la conocí no sabía donde me metía. Una chica que se presentaba desnuda y con fotos de animales, como una novela inconclusa que supera al autor. Y es que ella era especial en el peor de los sentidos de la frase. Una chica que no es como las demás, y no es que tire del manual de tópicos de cuando se está enamorado y de su discutible percepción. Mi percepción está dentro de la normalidad, y ella era literalmente especial porque estaba hecha de antimateria. Pura energía negativa que para no extinguirse consume grandes cantidades de energía de los que tienen a su alrededor. Un agujero negro de 1,63 con sensuales labios y ojos que nunca están tristes. Con ella los problemas van más allá de simples discusiones, una chica con la que la frase “me dejas sin fuerza” nunca tuvo tanto sentido. Pese a todo ello, era encantadora. Llegué a aprenderme los lunares de su cuerpo, y disfrutábamos contando muñecos de nieve. La vida a su lado era deliciosa y rica en matices, siempre y cuando no te importase desaparecer.<br /> Ese día que la conocí hablábamos durante horas, juntando la noche con el día y el día con la noche. Nos contamos sobre nuestro pasado, desventuras y desamores, y me aseguraba a su pesar había tenido muchas parejas y le duraban poco. Yo pensaba que era como yo, un desastre en las relaciones y que se movía por la vida en pareja de manera torpe y con los hombros encogidos, pero lo que no me imaginaba es que esa efímera duración era porque estaban abocados a apagarse junto a ella.<br /> Mis relaciones no suelen acabar bien, pero normalmente solo me rompen el corazón. En esta ocasión además necesito un trasplante de aura.Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-26011402742367498992011-06-01T18:45:00.003+02:002011-06-05T12:13:29.766+02:00Cuando hagas el amor deja un diccionario en tu mesilla de noche.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-4ICwWfte2rE/TeZs4CaMS8I/AAAAAAAAAls/zf8B2KnRB_Q/s1600/gene.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 244px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-4ICwWfte2rE/TeZs4CaMS8I/AAAAAAAAAls/zf8B2KnRB_Q/s320/gene.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5613293695539104706" /></a><br />Yacía sobre aquella mujer cercano a la medianoche. 1,67 de sureña sensualidad. Ella insultantemente hermosa, yo solo en la noche, y casi sin quererlo se convirtió en una cómplice de pasajes imaginarios en el encuentro del afecto de dos corazones con mil derrotas. Extraña eventualidad que une dos cuerpos desnudos, una danza de hormonas a ritmo endiablado, y cuando con un regocijo eléctrico se haya en vísperas del orgasmo, con aspavientos grita: <br />-¡Dime guarrerías!<br />Me paro en seco, contengo multitudes, hago el silencio, y tras unos incómodos segundos solo acierto a decirle de forma vacilante:<br />-Moco, vómito, basura…<br />Creo que no apuntó bien mi teléfono. Nunca más me volvió a llamar.Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-65266941957026940842011-05-25T00:10:00.002+02:002011-05-25T00:16:03.585+02:00Sulfamidas, el libro.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-Hsn3lJ47Lq4/TdwuC3IbSbI/AAAAAAAAAlk/b-R1C-fa9uY/s1600/DEF1%2Bacoplada%2Bc.%2Bbarras.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 199px; height: 287px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-Hsn3lJ47Lq4/TdwuC3IbSbI/AAAAAAAAAlk/b-R1C-fa9uY/s320/DEF1%2Bacoplada%2Bc.%2Bbarras.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5610409862490704306" /></a><br />Sulfamidas se convierte en libro. De momento no se puede adquirir en librerías, solo en este <a href="http://www.bubok.es/libros/203075/Sulfamidas">enlace</a>. Gracias de antemano y ¡disfrutad!<br /><br /><a href="http://www.bubok.es/libros/203075/Sulfamidas">Bubok</a>Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-65251434125646116682011-05-22T19:57:00.004+02:002011-05-22T20:14:36.194+02:00Elecciones (one more time)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-AUVgoUH4Uiw/TdlOh7H8D8I/AAAAAAAAAlU/Lm9iqulpShY/s1600/elecciones.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-AUVgoUH4Uiw/TdlOh7H8D8I/AAAAAAAAAlU/Lm9iqulpShY/s320/elecciones.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5609601155580301250" /></a><br />Elecciones de nuevo. Y el sistema sigue sin funcionar ¿por qué no lo cambian? Podríamos elegir los políticos de otra manera,en un reality show por ejemplo. Un programa de 15 días para que canten, bailen, hagan imitaciones y demuestren sus habilidades. Así por lo menos nos entretendrían...Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-56006730964825548612011-05-05T01:03:00.015+02:002011-05-05T23:24:38.891+02:00Mayo es el mes de las flores... ¡Y EL MES EN EL QUE SULFAMIDAS SE CONVIERTE EN LIBRO!Este hecho no sorprende a nadie. Los mayas predijeron el 2012 como la fecha en la que tendrá lugar el fin del mundo, y que mejor manera de ir preparando el apocalipsis que convirtiendo a "Sulfamidas" en libro. <br />Pues así será, para alegría de algunos y llantos aterrorizados de otros, y para ello he contado con la inestimable ayuda de un señor llamado <a href="http://www.franparrenyo.com/">Fran Parreño</a> con un virtuosismo con el carboncillo inversamente proporcional al que tiene en su zurda para los pases. El Curro Romero del lápiz, o el Keith Richards de la madera bicolor del número 2, como queráis. Dicho <a href="http://www.franparrenyo.com/">sujeto</a> ha diseñado la portada y a través de los comentarios podréis votar vuestra favorita. El martes finaliza el plazo.<br /><br />Portada 1<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-Tn1X_ZkS098/TcHf9m_kWSI/AAAAAAAAAk0/8aagThfnCio/s1600/boceto1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 220px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-Tn1X_ZkS098/TcHf9m_kWSI/AAAAAAAAAk0/8aagThfnCio/s320/boceto1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5603005660957792546" /></a><br /><br />portada 2<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-HycXRg2FLu0/TcHgOGE4KeI/AAAAAAAAAk8/I5s-60MlU_I/s1600/boceto2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 220px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-HycXRg2FLu0/TcHgOGE4KeI/AAAAAAAAAk8/I5s-60MlU_I/s320/boceto2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5603005944179468770" /></a><br /><br />Portada 3<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-DLAZW26n2Ew/TcHgWFcP13I/AAAAAAAAAlE/ta8RDf-pB3k/s1600/boceto3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 220px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-DLAZW26n2Ew/TcHgWFcP13I/AAAAAAAAAlE/ta8RDf-pB3k/s320/boceto3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5603006081448007538" /></a><br /><br />Portada 4<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-alNaCQ7OZC4/TcHggO-_yFI/AAAAAAAAAlM/uc2r7PSXgaM/s1600/boceto4.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 220px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-alNaCQ7OZC4/TcHggO-_yFI/AAAAAAAAAlM/uc2r7PSXgaM/s320/boceto4.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5603006255808366674" /></a><br /><br />¡GRACIAS!Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-22909139458900440892011-04-24T18:33:00.002+02:002011-04-24T18:44:34.653+02:00Las miradas pierden brillo y las colillas crecen en la escalera.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-SVkL5g7Fd4Q/TbRSPTmq_cI/AAAAAAAAAkM/MZ9_9hxEnFY/s1600/tumblr_l0dtl4MLW81qzeubqo1_500.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 127px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-SVkL5g7Fd4Q/TbRSPTmq_cI/AAAAAAAAAkM/MZ9_9hxEnFY/s200/tumblr_l0dtl4MLW81qzeubqo1_500.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5599190659642359234" /></a><br />Siempre he sido muy de viajar. De ir de aquí para allá, visitando lugares y viendo sitios con la misma mochila marrón que siempre uso para tal menester, raída por el tiempo y a la que se le desprenden los hilillos por los lados como a las tijeras de los costureros. Siempre que tengo oportunidad me escapo a una nueva región, sobre todo del extranjero, desde donde me envío postales a mí mismo diciéndome lo que visto y el tiempo que hace. En esos lugares del remite de mis postales conozco gente a los que siempre les regalo fresas silvestres. No falla. Me explican sus costumbres y donde están las mejores heladerías, y aunque de idiomas ando justo, español e inglés de andar por casa y poco más, me da igual. Entro a los sitios y trato de encontrar a la abuela que cose ajena a todo o al señor vestido de negro con una silla plegable debajo del brazo. Me siento con ellos y entablo conversación. Siempre tardo en contestar para reflexionar lo que me han dicho y entonces me miran esperando. Yo les abrazo en silencio. La gente me dice que estoy loco, pero no le doy importancia. Una vez uno me dijo que no sabía comunicarme, y quizás es verdad, pero me da igual porque creo que eso de la comunicación con sonidos que forman palabras que a su vez construyen oraciones está sobrevalorado. Para que usar las palabras si se pueden usar las miradas. Las palabras se pueden malinterpretar y además se pierden en el viento. Las miradas sin embargo solo se pueden perder en su dimensión estética. Una vez detrás de la acostumbrada anciana que teje había una dama sentada, sola, como un libro abandonado del que me gustaba la cubierta y que estaba deseando abrirlo. No hablé con ella pues no hizo falta, ya que su mirada me lo decía todo y con sus ojos supe que le gustaban los atardeceres a la orilla del Danubio, la sopa tibia y que era propensa a los bajones de tensión. Nos reímos toda la tarde en un escenario perfecto, dando caladas al mismo cigarro como Bogard y calculando mentalmente el centro de la habitación, pero su teléfono móvil sonó indicándole que tenía un mensaje en la bandeja de entrada. No pude comprender lo que decía, cosas que pasan cuando no tienes ni idea del alfabeto cirílico, pero ella se levantó, me miró durante un instante y se marchó. Con la mirada me dijo que se lo había pasado bien pero que yo no le importaba nada, ni tan siquiera lo justo para romperme el corazón, así que tuve que rompérmelo yo solo.Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-8088375059035674702011-04-15T17:10:00.010+02:002011-04-22T23:51:17.524+02:00Pepe Frankenstein, el moderno (y sátiro) Prometeo.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-TCIZzN9UV78/Tahpc51Q1HI/AAAAAAAAAkE/YtExj7Yb9P8/s1600/Young_Frankenstein_325x200_MBDYOFR%2BEC002.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 123px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-TCIZzN9UV78/Tahpc51Q1HI/AAAAAAAAAkE/YtExj7Yb9P8/s200/Young_Frankenstein_325x200_MBDYOFR%2BEC002.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595838482289316978" /></a><br />Era frecuente encontrarlo por ese tipo de sitios; burdeles, bares,clubes de alterne... Eso no se debía a su condición de pervertido, si no a que formaba parte de su trabajo, y aunque en la mayoría de las ocasiones era en locales nocturnos donde se dejaba ver, había veces en en las que se le podía encontrar en bibliotecas y recitales. <br />Estas visitas a tan heterogéneos lugares obedecía a un singular objetivo: encontrar las mejores partes de una mujer. Una cosecha con los rasgos más delicados y las piezas de mejor calidad de los más codiciados ejemplares femeninos cuyo propósito era el de construir la mujer perfecta. Un trabajo que no parece tan extravagante cuando tu apellido es Frankenstein y desciendes directamente de la estirpe del celebérrimo profesor.Una viciosa variante del moderno Prometeo varias generaciones posterior.<br />Un corrompido demiurgo que termina las jornadas en su laboratorio clandestino, contando con los mejores materiales y la técnica adecuada, jugando con una colección de los mejores atributos y cerebros privilegiados, usando la ciencia con frívolas intenciones. <br />El resultado invariablemente era exitoso. De nuevo una mujer 10, un espécimen perfecto, un sueño para cualquier mortal, pero como en anteriores ocasiones el ejemplar acabó desechado, arrojado al contenedor de residuos orgánicos junto a la docena anterior. No conseguía dar con la mujer perfecta a pesar de sus esfuerzos,ningún resultado colmaba sus expectativas. Estaba comenzando a pensar que quizás el problema no fuera de las mujeres, si no suyo.Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-26982076594583124642011-04-12T23:08:00.003+02:002011-04-12T23:11:44.597+02:00Genio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-8sA_gHqgES8/TaS_yHHzccI/AAAAAAAAAj8/LqhFt8bl_as/s1600/genio-aladdin-39209.jpeg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 133px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-8sA_gHqgES8/TaS_yHHzccI/AAAAAAAAAj8/LqhFt8bl_as/s200/genio-aladdin-39209.jpeg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5594807504727142850" /></a><br />(…) limpiaba vehementemente la lámpara con su camiseta cuando de pronto un genio salió de ella:<br /><br />-Piensa bien porque solo un deseo te concederé. Oro, fama, mujeres, lo que quieras te daré.<br /><br />Se quedó pensando durante unos minutos, haciendo tirabuzones con su negra barba navegando en un mar de posibilidades, tratando de elegir la opción más acertada, cuando de repente los ojos se le iluminaron al dar con el deseo ideal.<br /><br />Ya sé lo que quiero pedir. Quiero que los días tengan 48 horas, así podré perder el doble de tiempo cada día.Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-66414223938661374662011-04-04T18:16:00.003+02:002011-04-04T18:23:26.846+02:00Eran 100 m2<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-0zBRU1EwI9M/TZnwTpQO9wI/AAAAAAAAAj0/Dbnul_7QM_k/s1600/tumblr_le51w2Io2U1qcsugio1_500.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 86px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-0zBRU1EwI9M/TZnwTpQO9wI/AAAAAAAAAj0/Dbnul_7QM_k/s200/tumblr_le51w2Io2U1qcsugio1_500.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5591764632639305474" /></a><br />Con un suspiro cerró su cuaderno y se derramó sobre el banco. Apenas quedaba luz para escribir en la calle, así que decidió recoger sus cosas volver a casa. Para eso tomó el autobús nº 5, línea de transporte público con mala rima.<br /> La tarde no había sido demasiado fecunda, como venía siendo costumbre, pero no quería seguir pensando sobre ello. Quería llegar a casa, abrir una cerveza y ver cualquier penoso programa de televisión. Odiaba la figura del escritor atormentado, pero la que más se le acercaba tras la de suicida en potencia.<br />Ya en su apartamento entró y fue directo a la cocina a por un zumo de cebada que le refrescara el gaznate. Parece que no pero pensar mucha sed. El suave burbujeo se deslizó por su garganta. Amargo helor bajado del cielo. Y justo cuando ese primer trago desaparece de tus papilas gustativas abrió los ojos y se fijó en el frigorífico. Había algo raro en él. El mismo aspecto, el mismo tacto, el mismo olor a difunto en su interior pero diferente. Era igual pero se lo habían cambiado. Con el gesto torcido y la cerveza en la mano se sentó en una silla para observarlo más detalladamente, cuando se dio cuenta de que la silla era igual, pero no era la misma. De hecho toda la cocina era igual pero no era la misma. El espanto hizo que dejara caer la botella. Su respiración aumentaba, su corazón se aceleraba. A trompicones entró en el salón y comenzó a rebuscar en los cajones en un intento de encontrar un ansiolítico que lo alejará de la ¿realidad?. Allí estaban, en su caja de diazepam 5 miligramos, pero esas pastillas no eran las suyas. Eran iguales, pero no eran las suyas. Todo el salón era como el suyo, pero no era el suyo. Todo el apartamento era como el suyo pero no era el suyo.<br />Nervioso cogió el móvil, que era como el suyo pero no era el suyo, buscó en la agenda el número de su novia y presionó la tecla de llamar. Tras sonar los tres tonos más largos de la historia una voz femenina contestó.<br />-¿Si, dígame?<br />-¿Cariño? Soy yo. Algo raro está pasando. No se dónde estoy. Estoy en mi casa...bueno, en una casa que parece mi casa pero que no es mi casa. Es muy raro. Alguien ha cambiado mis cosas por cosas como las mías. Lo parecen pero sé que no son las mías. Sé que parece raro lo que te estoy diciendo, creo que me estoy volviendo loco. Por favor, necesito que vengas a recogerme.<br />-Perdona, pero ¿me puedes decir quién eres?Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8517179215457511647.post-62832944341347125662011-03-24T17:44:00.001+01:002011-03-24T17:47:26.084+01:00Productora<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-vjDHAfzdUks/TYt1RklkMuI/AAAAAAAAAjs/wQVS11RQQ6g/s1600/20070718klparthis_785.Ies.SCO.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 154px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-vjDHAfzdUks/TYt1RklkMuI/AAAAAAAAAjs/wQVS11RQQ6g/s200/20070718klparthis_785.Ies.SCO.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587688707422696162" /></a><br /><br /><span style="font-style:italic;">Basado en hechos (casi) reales</span>.<br /><br />-Hola, buenos días.<br />-Buenos días, pase. Pase y siéntese.<br />-Gracias.<br />-A ver, vayamos al grano. Cuénteme esa fabulosa idea que dice que tiene para nuestra película.<br />-Pues verá, se trata de una historia genial. ¡Acojonante diría yo! (con perdón). Es una historia de amor, pero no la típica historia de amor pastelosa. Una historia moderna de tinte clásico.<br />-Continúe…<br />-La historia se sitúa en una gran ciudad, Nueva York por ejemplo, que es donde vive nuestro protagonista, Orlando Bloom…<br />-¿Orlando Bloom?<br />-Si…, bueno, he pensado que Orlando Bloom sería perfecto para el papel…<br />-Ya hablaremos de eso. Por favor, continúe.<br />-Pues eso, que Orla…, digo, el protagonista es un churrero que…<br />-¿Churrero?<br />-Si…bueno…, los churreros son tan necesarios como atemporales…<br />-…siga.<br />-Lo dicho, que el protagonista es un churrero de la Quinta Avenida que tiene que enfrentarse con astucia y coraje a una plaga de zombis que invade la ciudad y/o el mundo. Pero no zombis cualquiera, no. Zombis-ninja.<br />-….<br />-Pero eso no es todo porque como giro argumental inesperado una violenta raza de alienígenas asalta la tierra, no dejando otra opción a nuestro protagonista y a los zombis que unirse para formar un frente común contra ellos para, alerta de spoiler, terminar venciéndoles y robándoles las naves para una vez consumidos los humanos alimentarse de otros mundos.<br />-…ehhhh,¿creo recordar que me dijo que se trataba de una historia de amor?<br />-Sí, y así es, porque como subargumento pero con una importancia mayor que la, a priori, trama principal nos encontramos con un romance entre Mel Gibson y el protagonista que llega a su clímax cuando este tiene que encargarse de preparar la fiesta de cumpleaños de Mel, decidiendo bajo una angustiosa tensión hacerla con mucho alcohol, prostitutas y nada de judíos…<br />-…no se le entendido bien, pero…son dos hombres…<br />-Sí, ya, porque es una historia de amor homosexual, rollo Brockeback Mountain…<br />-…por favor, abandone mi despacho…Sulfamidas Smithhttp://www.blogger.com/profile/11295023325594112825noreply@blogger.com2