Productora

Basado en hechos (casi) reales.

-Hola, buenos días.
-Buenos días, pase. Pase y siéntese.
-Gracias.
-A ver, vayamos al grano. Cuénteme esa fabulosa idea que dice que tiene para nuestra película.
-Pues verá, se trata de una historia genial. ¡Acojonante diría yo! (con perdón). Es una historia de amor, pero no la típica historia de amor pastelosa. Una historia moderna de tinte clásico.
-Continúe…
-La historia se sitúa en una gran ciudad, Nueva York por ejemplo, que es donde vive nuestro protagonista, Orlando Bloom…
-¿Orlando Bloom?
-Si…, bueno, he pensado que Orlando Bloom sería perfecto para el papel…
-Ya hablaremos de eso. Por favor, continúe.
-Pues eso, que Orla…, digo, el protagonista es un churrero que…
-¿Churrero?
-Si…bueno…, los churreros son tan necesarios como atemporales…
-…siga.
-Lo dicho, que el protagonista es un churrero de la Quinta Avenida que tiene que enfrentarse con astucia y coraje a una plaga de zombis que invade la ciudad y/o el mundo. Pero no zombis cualquiera, no. Zombis-ninja.
-….
-Pero eso no es todo porque como giro argumental inesperado una violenta raza de alienígenas asalta la tierra, no dejando otra opción a nuestro protagonista y a los zombis que unirse para formar un frente común contra ellos para, alerta de spoiler, terminar venciéndoles y robándoles las naves para una vez consumidos los humanos alimentarse de otros mundos.
-…ehhhh,¿creo recordar que me dijo que se trataba de una historia de amor?
-Sí, y así es, porque como subargumento pero con una importancia mayor que la, a priori, trama principal nos encontramos con un romance entre Mel Gibson y el protagonista que llega a su clímax cuando este tiene que encargarse de preparar la fiesta de cumpleaños de Mel, decidiendo bajo una angustiosa tensión hacerla con mucho alcohol, prostitutas y nada de judíos…
-…no se le entendido bien, pero…son dos hombres…
-Sí, ya, porque es una historia de amor homosexual, rollo Brockeback Mountain…
-…por favor, abandone mi despacho…

Oscar 2011 (II)

He ganado mi primer Oscar. Un jurado formado por las mujeres que me dejaron por otro me han elegido como ganador. El premio,un tipo dorado con la placa “Frank Caronte; Oscar al mejor secundario” debajo.
Ya era hora de que se reconociese mi carrera como pringado.

Wanted

Me encantan las pelis del oeste. Con sus indios, sus vaqueros y sus duelos al sol. Ese regusto a clásico que lo impregna exaltando las virtudes de pistoleros al servicio de la ley. Ese villano que desgraciadamente siempre acaba derrotado ante el bueno de la película, galán que se queda con el dinero y la chica. Y digo desgraciadamente porque siempre he empatizado con el malo. Será por mi faceta de villano.
No es algo raro ya que el que me conoce sabe que siempre me ha gustado aterrorizar al inocente y soy lujurioso, bárbaro y de escasa virtudes morales. De pequeño iba con los Cobra-Kai, quería pertenecer al Lado Oscuro de la fuerza y lloré más cuando murió Hans Gruber que con lo de Chanquete. Pero encima de todo lo que más me apasionaba del malo es la posibilidad de tener un cartel con tu foto que pusiese “WANTED” debajo con una cantidad absurda de dólares de recompensa que adornaba tabernas y comisarías. Toda una declaración de intención. Y esa cantidad a veces era tan absurda como la recompensa que dan por capturar un beso entre Piqué y Shakira. Y sin ser los malos de la película, que tiene más mérito (aunque mi abuela dice que esos bailes de cadera son cosas del demonio. Investigaremos la relación)
Los de ahora son cazarrecompensas modernos motorizados, que recorren Barcelona en busca de ese robado que tiene el signo del dólar estampado. La nobleza de un colt del 36 sustituida por la falta de escrúpulos de un canon réflex. Más bonita, sí, pero menos regia. No hay la misma emotividad en sus flashes que en un tiro a quemarropa. Porque matarte, te mata, pero el asesino se le notaba que lo pasaba mal, sobre todo si tenía que matar a un colega o a un compañero de póker pero lo primero era ser profesional. Eso eran tipos con honor.
Siempre he pensado la paradoja que se crearía si a un cazarrecompensas lo contratasen para asesinarse a si mismo. Sería como un fantasma cazafantasmas. Ser profesional o no matarte, importante dilema moral. Toda una destrucción personal, en el más amplio de los sentidos. Un psicoanalista se hubiera puesto las botas con el precursor de los planteamientos del existencialismo.
Pero todo esto son solo pensamientos. Pensamientos que nadie quiere escuchar, salvo el tipo que me vende el pan en el colmado de la esquina, aunque empiezo a sospechar que lo hace porque no puede dejar la tienda y dejarme allí plantado.
Y si en las películas los pistoleros tenían balas que no se acababan a mí me pasa lo mismo con los pensamientos. Tengo de todas las clases y tamaños, como por ejemplo: Si pagan un millón de euros por un beso de Piqué ¿por qué nadie paga lo mismo por uno mío? No lo hago tan mal (creo). O mejor, ¿por qué nadie paga un millón por una foto de Piqué enrollándose consigo mismo? Eso sí que tendría mérito.

Oscar 2011

Fuck this shit!
¿Cúando piensan darle un Oscar a David Fincher?



Lo sé George, lo sé...

Desincrónico

Estaba seguro de que ella era la chica perfecta. De belleza poliédrica y rasgos susurrados, como escapada de un poema. Si la viese Afrodita se moriría de la envidia.
Era puntual a su cita matutina, y aunque ella no sabía ni quién era, él la miraba con rubor cada mañana a través del cristal, y allí escondido veía como llegaba temprano,con su camiseta de los Beatles, casi dormida, y se ponía ese delantal blanco inmaculado, que un rato después estaría cubierto de harina y de algún rastro de chocolate resultado de su oficio de pastelera. Oficio que apostaba que seguramente también lo fuese de su padre, porque solo un pastelero podría haber hecho algo tan dulce. Tan dulce como esos pasteles que a primera hora sacaba del horno, con cuidado para no quemarse las manos, finas y estilizadas, que amasan la harina con delicadeza y perfección estética, como si la masa pudiera disfrutar de su tacto, como si le devolviera las caricias. No sabía ni su nombre, pero sabía que eso era amor sincero.
Cada vez que ella se giraba hacía la máquina registradora su melena morena flotaba en el aire como a cámara lenta, como si rodara la escena Guy Ritchie, recreándose en los bucles de sus tirabuzones deslizándose en el aire, con una caída sinuosa y con su propia banda sonora. Siempre se ponía de puntillas cuando daba el cambio, puesto que no era demasiado alta, y sonreía, modelando con su boca un precioso arco que él anhelaba que se formase en vertical en la cama, justo a su lado. Solo pensaba en como hacerla reír, para que así luciese tan hermosos labios. Le volvía tan loco que su cabeza giraba en sentido inverso al de su cerebro.
Deseaba poder escribir “aquí te besé”, “aquí te cogí la mano” o “aquí te acaricié”. Deseaba saber como olía y si tenía cosquillas. Se imaginaba a los dos como un ejemplo de amor. Como los nuevo Romeo y Julieta, como Rick e Ilsa, como Drácula y Elisabeta. Saliendo en los libros de texto e inspirando canciones pop.
Al caer la tarde ella salía de la tienda y volvía a casa con una hogaza de pan bajo el brazo y con su corazón desdichado en el bolso, y ya solo podría imaginarla hasta que a la mañana siguiente volviese otra vez.

Y quizás su amor no fuese tan distinto del de ellos, pues él estaba completamente enamorado, pero no recordaba que aún seguía muerto.

¿Me estás llamando gallina?

Anoche me llamó Ridley Scott. Quiere que le ayude con su nueva película, que después del mojón que significó Robin Hood cada vez le queda menos crédito en la industria. Dice que está acojonado, porque la Fox quiere que haga una precuela de Alien y no sabe como meterle mano. Yo le he dado largas. Le he mentido diciéndole que ahora no puedo, que estoy trabajando con Isabel Coixet en un proyecto titulado “La vida secreta de las gallinas”, pero la realidad es que no sabría como ayudarle, ya que tengo poca experiencia en cosas que anidan en tu pecho y crecen rompiéndote el esternón: solo me he enamorado un par de veces.
Aunque a priori el proyecto de Isabel pareciese estúpido yo lo acepté rápidamente por su perturbador trasfondo empático. No puedo dejar de sentirme identificado con las gallinas. No por mi condición de ave doméstica, si no por mi adorable cobardía. Un día alguien en algún sitio tuvo la lucidez de sinonimar gallina y cobardía, hoy yo me comparo con un plumífero. De pequeño me daban miedo muchas cosas: el agua, los payasos, los gremlins, la oscuridad…. De adulto me dan miedo aún más cosas: las marionetas, los niños, las hipotecas, los dentistas, el compromiso, los embarazos no deseados…Todas las noches escribo una carta que cuando llega el amanecer borro. No soy capaz de terminarla porque me da miedo despedirme. Cuando me toca decir adiós meto la cabeza debajo de la alfombra. Una vez la olvidé allí durante 27 días. Allí además de colillas, cinco céntimos y polvo encontré mi felicidad, pero la dejé allí. La felicidad está sobrevalorada. Hay quien me acusa de anhedónico. Yo me río, como si eso fuera algo malo. La última persona que me acusó de ello fue una escritora con la que me lié. Se dedicaba al ensayo con parches de ficción. Aquello estaba destinado a no funcionar. Todo lo llenaba de artificios y adornaba la verdad mejor que yo, además, defendía la complejidad a toda costa. Para todo usaba adjetivos rebuscados, hasta cuando follábamos. Ella hizo que me diesen miedo las escritoras, pero eso ya lo he superado. Dejaron de interesarme las mujeres a los 83.
Yo creo que hay más cosas que me dan miedo que cosas que no. Me da miedo hasta terminar, por eso esta entrada no tiene punto final

Día de la marmota

Feliz día de la marmota for everyone.
Phil dice que de primavera adelantada ni mijita.